mar de oídos atentos...
¿qué te dice la piedra?
jueves, febrero 18, 2016
...personal
ja...prostitutas obesas
Tengo tiempo de andar por estos rumbos, y pues sí, aquí estoy después de un año y cacho tratándo de encontrarme en este már binario.
Y digo bien, tratándo de encontrarme porque hoy por mera ya llana curiosidad me puse a buscarme en google, cheque las estadísticas de mi blog, y resulta que de las muy, mmmuy contadas visitas que he tenido úlimamente el 72% de la gente llego buscando PROSTITUTAS OBESAS, lo cuál me deja realmente sorprendido, no porque solamente una vez haya escrito textualmente "prostitutas obesas" aquí,
... y yo que pense que no tenía nada que escribir
Pues sí, aqui estoy después de año y cacho tratándo de encontrarme en este mar binario...
Digo bien tratando de encontrarme porque me puse a buscarme, por mera curiosidad, y me sorprendí, realmente me sorprendí de la manera en la que me encontre, porque resulta según los datos de mi contador ultrabarato (miarroba) que, de las realmente muy contadas visitas que tengo el 72% de ellas llegaron buscando PROSTITUTAS OBESAS, y no es que aquí hable mucho de prostitutas obesas o que sean mi principal tema de conversación, pero hoy, y específicamente hoy quiero venderme sí, voy a publicar más obsenidades y las perversiones más enfermas, y por lo pronto, voy a comezar con las prostitutas obesas.
Pero bueno, antes de venderme daré un poco más de mi,
estadísticas apuntan así:
-> Ciudad, nueva
-> Trabajo, nuevo
-> tres casas rentadas en tres tiempos distintos, nuevas
-> Pantalla monocromática gigante de leds, nueva
-> Carro, nuevo
-> Perromiado, nuevo
-> Compu, nueva
-> Sistema operativo de 64bits, nuevo
-> 250Gb de música robada, nueva
-> Trabajo inconcluso de tésis, igualito
-> ... y la novia, todos los días la veo renovarse y salir así, BRILLANTE!..., como nueva.
Pero bueno, bajo los nuevos términos en los se suscribe este blog me veo obligado a publicar lo que prometo, aquí estan, LAS PROSTITUTAS OBESAS
-> Ciudad, nueva
-> Trabajo, nuevo
-> tres casas rentadas en tres tiempos distintos, nuevas
-> Pantalla monocromática gigante de leds, nueva
-> Carro, nuevo
-> Perromiado, nuevo
-> Compu, nueva
-> Sistema operativo de 64bits, nuevo
-> 250Gb de música robada, nueva
-> Trabajo inconcluso de tésis, igualito
-> ... y la novia, todos los días la veo renovarse y salir así, BRILLANTE!..., como nueva.
Pero bueno, bajo los nuevos términos en los se suscribe este blog me veo obligado a publicar lo que prometo, aquí estan, LAS PROSTITUTAS OBESAS
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domingo, febrero 01, 2009
restart
No sé como empezar, hace creo yo más de dos años que no me siento aqui a expresar nada, no porque no haya experimentado ó vivido nada, sino simplemente porque... porque me olvidé de narrarlo. Espero que sea como andar en bicicleta, aunque francamente nunca lo hice muy bien.
Como cualquier cosa que se escribe, siempre se empieza leyendo, porque leyendo leyendo termine escribiendo, como hoy que llegué a mi propio blog buscando una cita, llegué cuestionandome por quén doblan las campanas.
Es algo complicado expresar algunas ideas, sobre todo en este sitio que se hizo tan personal.... que hice tan personal, porque desde que lo comenzé cambiaron algunas cosas, cambie yo, cambió la ciudad, y ahora lo que busco es saber es en qué dirección cambió.
Estube buscando por quién doblan las campanas porque quería encontrar un punto donde comenzar, y tratándo de expresar lo mismo ocurrió como normalmente ocurre que siempre hay alguien con más talento que lo expresa mejor, y recorde esto de Martín Niemöler:
Cuando los nazis vinieron a buscar a los comunistas, guardé silencio, porque yo no era comunista. Cuando encarcelaron a los socialdemócratas, guardé silencio, porque yo no era socialdemócrata. Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas, no protesté, porque yo no era sindicalista. Cuando vinieron a buscar a los judíos, no protesté, porque yo no era judío. Cuando vinieron a buscarme, no había nadie más que pudiera protestar
Y creo que es un buen principio, para ir ordenando mis ideas...
La foto es de Alfonso, así se llama.
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viernes, enero 26, 2007
Olor
¿pero a que huele? -Inquirió Fernando- ¿Qué olor tiene eso?. Si hay un olor a muerte tiene que ser algo determinado.
-¿Quieres saberlo Fernandito?- Pregunto Pilar, sonrriendo -¿Crees que pordrías olerlo tu?
-Si esa cosa existe realmente, ¿porque no habría de olerla yo también como otro cualquiera?
-¿porque no?-se burlo Pilar cruzando sus anchas manos sobre las rodillas-. ¿has estado alguna vez en algún barco?
-no. Ni ganas-
-Entonces podría suceder que no lo reconocieras.- porque, en parte, es el olor de un barco cuando hay tormenta y se cierran las escotillas. Si pones la nariz contra la abrazadera de una escotilla de cobre bien cerrada, en un barco que va dando bandados, cuando te empiezas a encontrar mal, y sientes vacío en el estomago, sabrás lo que es ese olor.
-No podría reconocerlo porque nunca he estado en un barco- dijo Fernando.
-Yo he estado en un barco muchas veces Dijo Pilar. Para ir a México y Venezuela.
-Bueno, y aparte de eso, ¿cómo es el olor?- Pregunto Robert Jordan. Pilar que estaba dispuesta a rememorar orgullosamente sus viajes, le miro burlonamente.
-Esta bien, inglés. Aprende. Eso es, aprende. Buena falta te hace. Voy a eseñarte yo. Bueno, despues de lo del barco, tienes que bajar muy temprano al matadero del puente de Toledo, Madrid, y quedarte ahí, sobre el suelo mojado por la niebla que sube del manzanares, esperando a las viejas que acuden antes del amanecer a beber la sangre de las bestias sacrificadas. Cuando una de esas viejas salga del matadero, envuelta en su mantón, con su cara gris, los ojos hundidos y los pelos esos de la vejez en la mejilla y el menton, esos pelos que salen de su cara de cera como los brotes de una papa podrida, y que no son pelos, sino brotes pálidos de la cara sin vida, bien, inglés, acercate, abrázala fuertemente, y besala en la boca. Y conocerás la otra parte de la que esta hecho ese olor.
-Eso me ha cortado el apetito- Protesto el gitano-. Lo de los brotes ha sido demasiado.
-¿Quieres seguir oyendo?- Pregunto Pilar a Robert Jordan.
—Claro que sí –contestó él–. Si es necesario que uno aprenda, aprendamos.
—Eso de los brotes en la cara de la vieja me pone malo –repitió el
gitano–. ¿Por qué tiene que ocurrir eso con las viejas, Pilar? A nosotros
no nos pasa lo mismo.
—No –se burló Pilar–. Entre nosotros, las viejas, que hubieran sido
buenas mozas en su juventud, a no ser porque iban siempre tocando el
tambor gracias a los favores de su marido, ese tambor que todas las
gitanas llevan consigo...
—No hables así –dijo Rafael–; no está bien.
—Vaya, te sientes ofendido –comentó Pilar–. Pero ¿has visto alguna vez
una gitana que no estuviera a punto de tener una criatura o que acabase
de tenerla?
—Tú.
—Basta –dijo Pilar–. Aquí no hay nadie a quien no se pueda ofender. Lo
que yo estaba diciendo es que la edad trae la fealdad. No es necesario
entrar en detalles. Pero si el inglés quiere aprender a distinguir el
olor de la muerte, tiene que irse al matadero por la mañana temprano.
—Iré –dijo Robert Jordan–; pero trataré de hacerme con ese olor mientras
pasan, sin necesidad de besarlas. A mí también me dan miedo esos brotes,
como a Rafael.
—Besa a una de esas viejas –insistió Pilar–; bésalas, inglés, para que
aprendas, y cuando tengas las narices bien impregnadas vete a la ciudad,
y cuando veas un cajón de basura lleno de flores muertas, hunde la nariz
en él y respira con fuerza, para que ese olor se mezcle con el que tienes
ya dentro.
—Ya está hecho –aseguró Robert Jordan–. ¿Qué flores tienen que ser?
—Crisantemos.
—Sigue –dijo Robert Jordan–. Ya los huelo.
—Luego –prosiguió Pilar–, es importante que sea un día de otoño con
lluvia o, por lo menos, con algo de neblina, y si no, a principios de
invierno. Y ahora conviene que sigas cruzando la ciudad y bajes por la
calle de la Salud, oliendo lo que olerás cuando estén barriendo las casas
de putas y vaciando las bacinillas en las alcantarillas, y con este olor
a los trabajos de amor perdido, mezclado con el olor dulzón del agua
jabonosa y el de las colillas, en tus narices, vete al Jardín Botánico,
en donde, por la noche, las chicas que no pueden trabajar en su casa,
hacen su oficio contra las rejas del parque y sobre las aceras. Allí, a
la sombra de los árboles, contra las rejas del parque, es donde ellas
satisfacen todos los deseos de los hombres, desde los requerimientos más
sencillos, al precio de diez céntimos, hasta una peseta, por ese
grandioso acto gracias al cual nacemos. Y allí, sobre algún lecho de
flores que aún no hayan sido arrancadas para el trasplante, y que hacen
la tierra mucho más blanda que el pavimento de las aceras, encontrarás
abandonado algún saco de arpillera, en el que se mezclan los olores de la
tierra húmeda, de las flores mustias y de las cosas que se hicieron
aquella noche allí. En ese saco estará la esencia de todo, de la tierra
muerta, de los tallos de las flores muertas y de sus pétalos podridos y
del olor que es a un tiempo el de la muerte y el del nacimiento del
hombre. Meterás la cabeza en ese saco y tratarás de respirar dentro de
él.
—No.
—Sí –dijo Pilar–. Meterás la cabeza en ese saco y procurarás respirar
dentro de él, y entonces, si no has perdido el recuerdo de los otros
olores, cuando aspires profundamente conocerás el olor de la muerte que
ha de venir tal y como nosotros la reconocemos.
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-¿Quieres saberlo Fernandito?- Pregunto Pilar, sonrriendo -¿Crees que pordrías olerlo tu?
-Si esa cosa existe realmente, ¿porque no habría de olerla yo también como otro cualquiera?
-¿porque no?-se burlo Pilar cruzando sus anchas manos sobre las rodillas-. ¿has estado alguna vez en algún barco?
-no. Ni ganas-
-Entonces podría suceder que no lo reconocieras.- porque, en parte, es el olor de un barco cuando hay tormenta y se cierran las escotillas. Si pones la nariz contra la abrazadera de una escotilla de cobre bien cerrada, en un barco que va dando bandados, cuando te empiezas a encontrar mal, y sientes vacío en el estomago, sabrás lo que es ese olor.
-No podría reconocerlo porque nunca he estado en un barco- dijo Fernando.
-Yo he estado en un barco muchas veces Dijo Pilar. Para ir a México y Venezuela.
-Bueno, y aparte de eso, ¿cómo es el olor?- Pregunto Robert Jordan. Pilar que estaba dispuesta a rememorar orgullosamente sus viajes, le miro burlonamente.
-Esta bien, inglés. Aprende. Eso es, aprende. Buena falta te hace. Voy a eseñarte yo. Bueno, despues de lo del barco, tienes que bajar muy temprano al matadero del puente de Toledo, Madrid, y quedarte ahí, sobre el suelo mojado por la niebla que sube del manzanares, esperando a las viejas que acuden antes del amanecer a beber la sangre de las bestias sacrificadas. Cuando una de esas viejas salga del matadero, envuelta en su mantón, con su cara gris, los ojos hundidos y los pelos esos de la vejez en la mejilla y el menton, esos pelos que salen de su cara de cera como los brotes de una papa podrida, y que no son pelos, sino brotes pálidos de la cara sin vida, bien, inglés, acercate, abrázala fuertemente, y besala en la boca. Y conocerás la otra parte de la que esta hecho ese olor.
-Eso me ha cortado el apetito- Protesto el gitano-. Lo de los brotes ha sido demasiado.
-¿Quieres seguir oyendo?- Pregunto Pilar a Robert Jordan.
—Claro que sí –contestó él–. Si es necesario que uno aprenda, aprendamos.
—Eso de los brotes en la cara de la vieja me pone malo –repitió el
gitano–. ¿Por qué tiene que ocurrir eso con las viejas, Pilar? A nosotros
no nos pasa lo mismo.
—No –se burló Pilar–. Entre nosotros, las viejas, que hubieran sido
buenas mozas en su juventud, a no ser porque iban siempre tocando el
tambor gracias a los favores de su marido, ese tambor que todas las
gitanas llevan consigo...
—No hables así –dijo Rafael–; no está bien.
—Vaya, te sientes ofendido –comentó Pilar–. Pero ¿has visto alguna vez
una gitana que no estuviera a punto de tener una criatura o que acabase
de tenerla?
—Tú.
—Basta –dijo Pilar–. Aquí no hay nadie a quien no se pueda ofender. Lo
que yo estaba diciendo es que la edad trae la fealdad. No es necesario
entrar en detalles. Pero si el inglés quiere aprender a distinguir el
olor de la muerte, tiene que irse al matadero por la mañana temprano.
—Iré –dijo Robert Jordan–; pero trataré de hacerme con ese olor mientras
pasan, sin necesidad de besarlas. A mí también me dan miedo esos brotes,
como a Rafael.
—Besa a una de esas viejas –insistió Pilar–; bésalas, inglés, para que
aprendas, y cuando tengas las narices bien impregnadas vete a la ciudad,
y cuando veas un cajón de basura lleno de flores muertas, hunde la nariz
en él y respira con fuerza, para que ese olor se mezcle con el que tienes
ya dentro.
—Ya está hecho –aseguró Robert Jordan–. ¿Qué flores tienen que ser?
—Crisantemos.
—Sigue –dijo Robert Jordan–. Ya los huelo.
—Luego –prosiguió Pilar–, es importante que sea un día de otoño con
lluvia o, por lo menos, con algo de neblina, y si no, a principios de
invierno. Y ahora conviene que sigas cruzando la ciudad y bajes por la
calle de la Salud, oliendo lo que olerás cuando estén barriendo las casas
de putas y vaciando las bacinillas en las alcantarillas, y con este olor
a los trabajos de amor perdido, mezclado con el olor dulzón del agua
jabonosa y el de las colillas, en tus narices, vete al Jardín Botánico,
en donde, por la noche, las chicas que no pueden trabajar en su casa,
hacen su oficio contra las rejas del parque y sobre las aceras. Allí, a
la sombra de los árboles, contra las rejas del parque, es donde ellas
satisfacen todos los deseos de los hombres, desde los requerimientos más
sencillos, al precio de diez céntimos, hasta una peseta, por ese
grandioso acto gracias al cual nacemos. Y allí, sobre algún lecho de
flores que aún no hayan sido arrancadas para el trasplante, y que hacen
la tierra mucho más blanda que el pavimento de las aceras, encontrarás
abandonado algún saco de arpillera, en el que se mezclan los olores de la
tierra húmeda, de las flores mustias y de las cosas que se hicieron
aquella noche allí. En ese saco estará la esencia de todo, de la tierra
muerta, de los tallos de las flores muertas y de sus pétalos podridos y
del olor que es a un tiempo el de la muerte y el del nacimiento del
hombre. Meterás la cabeza en ese saco y tratarás de respirar dentro de
él.
—No.
—Sí –dijo Pilar–. Meterás la cabeza en ese saco y procurarás respirar
dentro de él, y entonces, si no has perdido el recuerdo de los otros
olores, cuando aspires profundamente conocerás el olor de la muerte que
ha de venir tal y como nosotros la reconocemos.
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martes, marzo 07, 2006
Más diálogos internos...
Estos días han sido lentos, y extraños, realmente los he tenido ocupados y curiosamente no sé en que. Y lo más extraño me ocurrió el domingo en un camión, en donde la mirada de un niño logro quebrantar mi estabilidad emocional.
Hoy no tengo más opción que esperar, y seguir con ese camino que ahora me resulta abstracto, lo bueno, lo bueno es que aún me tengo a mi.
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viernes, marzo 03, 2006
Un poco más
jueves, marzo 02, 2006
Dialogos internos.
martes, febrero 28, 2006
Tu... y yo.
campo
Hoy a las 7 de la mañana me encontré con un escrito de la more sobre los 4 elementos y recordé una parte de mi, que hace ya algo de tiempo que tengo algo empolvada, recorde mi mochila de campismo viejísima, absolutamente remendada por todos lados, con escritos de gente que he conocido en mucho tiempo y que realmente aprecio, recordé mis niños y las dinámicas que les poníamos. Me reencontré con el frío, con la neblina, con la obscuridad. Con mi muy muy querida lluvia.
y me alegró el día.
A las 4 de la tarde se empezo a nublar (cosa rara pues se pronosticaba y ha hecho un horrible sol) y como a las 5 llovizno ligeramente, y no creo que alguien más lo haya notado, pero cerre por un momento los ojos, mientras dejaba al aire levantar mi playera, y sentía alguna eventual gota caer en mi rostro, mientras sentía como poco a poco los duendecillos encargados de tensar mi espalda se iban a almorzar, y en el camino se tomaban un trago, en el obscuro bar de mis ojos cerrados.
Fotos de Campa
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lunes, febrero 06, 2006
Jordan
-¿que bebida es esa? -pregunto el gitano.
-Es una medicina-Dijo Robert Jordan. -¿Quieres probarla?
-¿Para que sirve?
-Para nada. -Contesto Jordan -, pero lo cura todo.
-Si tienes algo que te duela, esto te lo curará.
-Déjame probarlo -Pidió el gitano.
Jordan empujó la taza hacia él. Era un líquido amarillento mezclado con el agua y Jordan confió en que el gitano no tomaría mas de un trago. Quedaba realmente muy poco y un trago de esta bebida reemplazaba para él a todos los periódicos de la tarde, todas las veladas pasadas en los cafés, todos los castaños, que debían estar en flor en aquella época del año; los grandes y lentos caballos de los bulevares, las librerías, los quioscos y las salas de exposiciones, al parque Montsouris, al estadio Búfalo, la Butte Chaumont, la Guaranty Trust Company, la Île de la Cité, el viejo hotel Foyot y al placer de leer y descanzar por la noche; todas las cosas que en fin, el había amado, y olvidado y que retornaban con aquel brebaje opaco, amargo, que entorpecía la lengua, que calentaba el cerebro, que acariciaba el estómago, con aquel brevaje que en suma hacía cambiar las ideas.
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-Es una medicina-Dijo Robert Jordan. -¿Quieres probarla?
-¿Para que sirve?
-Para nada. -Contesto Jordan -, pero lo cura todo.
-Si tienes algo que te duela, esto te lo curará.
-Déjame probarlo -Pidió el gitano.
Jordan empujó la taza hacia él. Era un líquido amarillento mezclado con el agua y Jordan confió en que el gitano no tomaría mas de un trago. Quedaba realmente muy poco y un trago de esta bebida reemplazaba para él a todos los periódicos de la tarde, todas las veladas pasadas en los cafés, todos los castaños, que debían estar en flor en aquella época del año; los grandes y lentos caballos de los bulevares, las librerías, los quioscos y las salas de exposiciones, al parque Montsouris, al estadio Búfalo, la Butte Chaumont, la Guaranty Trust Company, la Île de la Cité, el viejo hotel Foyot y al placer de leer y descanzar por la noche; todas las cosas que en fin, el había amado, y olvidado y que retornaban con aquel brebaje opaco, amargo, que entorpecía la lengua, que calentaba el cerebro, que acariciaba el estómago, con aquel brevaje que en suma hacía cambiar las ideas.
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viernes, enero 27, 2006
momentos
un momento de lucidez en la vida,
vale la vida misma.
... yo sigo esperando el mio.
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miércoles, enero 18, 2006
intrusa!!
1,2,3..probando
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Diablo... pobre, pero al fin diablo.
Ja... hoy me di cuenta de que soy un pobre diablo.
No tengo empleo, casa, auto (viajo de aventon), y hoy que vengo disfrazado de mi hermano me doy cuenta de que no soy dueño ni siquiera de lo que me cubre. Mi más preciada posesión es un cuaderno que hice a mano y forré en piel hace más de 4 años, y desde el punto de vista crediticio no soy ápto para nada, vivo de una beca de la universidad y siempre me pregunto como le hago para beber, comer y viajar de forma gratuita.
...Y cuando esto termine sé que voy a extrañar mi libertad.
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martes, enero 17, 2006
Carretera
La forma en la que se recuerdan las cosas siempre es imprecisa y subjetiva, por eso me gusta pensar que la música y los olores son el "cinismo de la memoria", dado que solo recuerda lo que le interesa, y no lo que realmente ocurrió. Y es que no hay nada como dejarte llevar por un olor a tierra mojada y recordar el sabor del agua que guardaba mi abuelita Carmen en el cántaro grande al final de su cocina en Cocoyoc, aunque este mísmo lleve la angustia de no saber si va a llegar o no mi papa a la casa. Definitivamente no puedo decir como fué esa época no lo recuerdo realmente, pero recuerdo lo que sentía, siempre pasa así, no existe otra verdad que lo que sentimos en ese momento, es por eso que muchas veces no sé si lo que recuerdo es o no verdad, pero tengo la certeza de lo que sentí.
La música hace lo mísmo, nos lleva siempre a un lugar específico de nuestra mente... al sentir de ese momento.
Carretera, carretera de la vuelta, concientiendo la vergüenza...
La música hace lo mísmo, nos lleva siempre a un lugar específico de nuestra mente... al sentir de ese momento.
Carretera, carretera de la vuelta, concientiendo la vergüenza...
lunes, diciembre 12, 2005
razones
Hoy encontre que solo en esta epoca del año, a las 7:36 se cuela un rayo de luz por la puerta de mi habitacion y se puede ver el amanecer...
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domingo, diciembre 11, 2005
En estos días...
En estos días, todo el viento del mundo sopla en tu dirección
La osa mayor corrige la punta de su cola
Y te corona con la estrella que guía: la mía
Los mares se han torcido con no poco dolor hacia tus costas
La lluvia dibuja en tu cabeza la sed de millones de árboles
Las flores te maldicen muriendo, celosas
En estos días no sale el sol, sino tu rostro
Y en el silencio, sordo del tiempo, gritan tus ojos
¡Ay!, de estos días terribles
¡Ay!, de lo indescriptible
En estos días no hay absolución posible para el hombre
Para el feroz, la fiera que ruge y canta ciega
Ese animal remoto que devora y devora primaveras
En estos días no sale el sol, sino tu rostro
Y en el silencio, sordo del tiempo, gritan tus ojos
¡Ay!, de estos días terribles
¡Ay!, del nombre que lleven
¡Ay!, de cuantos se marchen
¡Ay!, de cuantos se queden
¡Ay!, de todas las cosas
Que hinchan este segundo
¡Ay!, de estos días terribles
Asesinos del mundo
Silvio Rodríguez
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The look of love
El invierno siempre tiene consigo un toque de melancolía del que no me quiero olvidar, (lo recordé hoy) y es que hay veces en las que me gusta pensar que es ahí donde vivo, en un pedazo de melancolía, no lo digo por "el regreso" que ésta representa, sino porque cada vez que lo hace es diferente... es decir, una cancion, un sabor, un aroma; tienen el poder de transportarte a un lugar que hace tiempo dejaste, pero lo hace desde donde estas ahora, y cada vez que regresas lo haces por un camino diferente.
Lo interesante no esta en lo recuerdas, sino en la acción de recordar, la melancolía es dinámica, en función del tiempo, de ahí mi afición por el invierno, porque se lleva una parte de mi, y esto es nuevo, porque creo que voy dejando partes no solo en los lugares, sino también en el tiempo.
Justo ahí me encontré con esto, es solo un pequeño regalo, de un pretérito no muy lejano, y que hoy vale la pena redescubrir:
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viernes, diciembre 09, 2005
Miradas de sal
Cuando el destino llegó a Texalahomex todos corrieron. Fueron tiempos difíciles porque había que correr sin mirar atrás, y más allá de la fantasía, quienes volteaban se convertian en estatuas de sal, y más horrible que convertirse en una estatua, era ver a quienes amabas perdiendo el brillo de sus ojos mientras la sal consume su rostro.
Recuerdo el rostro de todos nosotros cuando llegamos aquí, la vivacidad, de la que ahora solo sobreviven las lagrimas de que la misma sal nunca pudo consumir en aquellos que se quedaron. Algunos lograron salir, y a diferencia de los que quedaron, éstos se llevan la sensacion de no poder evitar que otros giren su vista hacia atrás, esas ansías de verlos cristalizarse y tener que seguir corriendo.
Aún no escapo de Texalahomex, aún no puedo darme el lujo de voltear y ver el destino de frente. Quién diría que tengo que estar huyendo del destino.
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lunes, diciembre 05, 2005
Me gusta mi reflejo a través de la ventana, no es completo y tampoco me impide ver el mundo exterior, me gusta cuando entra el sol porque mi imágen se va, me da risa la noche cuando la luz interior impide ver hacia afuera y solo me permite verme a mí... hoy el día es gris, e irremediablemente la ventana refleja más de mi, que de el mundo, y sonrrío, solo para fastidiar a los habituales duendecillos que me joroban la existencia.
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domingo, noviembre 27, 2005
y hay mamá que me la traigan
porque si voy por ella... me quedo!!!!
De vez en cuando me sale a relucir lo ingeniero, y como bien lo dice pablo no importa con cuánto plastico me cubra, sigo siendo de cobre y llevo una corrientada dentro.
Pero bueno, hoy no quiero escribir algun tratado sobre el amor, hoy personalmente pienso que el amor apesta, y no hay letras que lo puedan cambiar, apesta como los muertos, ¡apesta!... cuando no estas aquí.
Por eso creo que hoy seguiré a la estrella polar, hoy camino rumbo al norte, y realmente... no importa si vuelvo.
De vez en cuando me sale a relucir lo ingeniero, y como bien lo dice pablo no importa con cuánto plastico me cubra, sigo siendo de cobre y llevo una corrientada dentro.Pero bueno, hoy no quiero escribir algun tratado sobre el amor, hoy personalmente pienso que el amor apesta, y no hay letras que lo puedan cambiar, apesta como los muertos, ¡apesta!... cuando no estas aquí.
Por eso creo que hoy seguiré a la estrella polar, hoy camino rumbo al norte, y realmente... no importa si vuelvo.
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martes, noviembre 22, 2005
mi vida en binario...
Llevo tiempo trabajando con binario, ASCII, Ensamblador, C y todas sus variantes, y un chingo de más lenguajes locos, y bueno, no es dificil darse cuenta del tiempo que paso frente a un inerte frío e inexpresivo monitor.
En realidad no paso mucho tiempo ahogandome en internet, pero paso el suficiente para darme cuenta de la ciber-vida que llevo, que llevamos, porque no soy el único, la mejor prueba de ello es que tu estes leyendo esto... a lo que voy con esto, es que ahora la vida se mide en el número de correos que tienes, en los blogs en los que participas... no quiero escribir demasiado sobre un tema que es por demás repetido y tedioso, es solo que hoy, mi vida real, se esta comiendo a mi cibervida, y resulta extraño la forma en la que a veces difieren, en las que una retrata a la otra o la forma en la que a veces se combina...
cielos Texalahomex me esta comiendo, pronto, y lo digo en serio, pronto me volveré un habitante de color naranja.
es decir: 11111111010101010010001100011000110001010101010011111000110001100011000101010010100101001010101010100101001010101001010111101010101001000101010101010101000111110101001010101100011111010100101010001100011000101010010101000101010101010101000110001111110001010100101011110101001010101111101010010100101010100100011000101010101010101000110001100010101010100010100101010001100011000110001100010101001010100011000101010010101111100010101010100100011000110001111101010101010100010100101100011111000010110001010101010001010101001111100011000111110101010100111100001011000101010010100101010101010010001111110001010101010101010001100011000101010010101011000101010101001111100011111100010101010100100010101010100100010101010100101100010101010101010100011111010101010001010010101000110001010101010001010101010101000101010101001111100010101001010010101010001010101001111100011000101010101001111100011000110001100010101010100100010101001010100011000101010101001011000101010101001111100010101010100010100101010001111110001111101010101001000110001010101010001010101001011000110001100010101010100100011111010101010010001100011000101010101001000110001100011000111111000111111000110001100011000101010101001111100010101010100010100101011111000101010101000101001010010101010011111000110001010100101010001100011111100010101010101010001010010110001100011000101010101001111100011000101010010100010100101100010000101010100101011110101010100100011111010101010001010101001111100011111100010101010100100011111010101010010001100010101010100100011000110001010100101010001100010101010100111110001100010101010100101100010101010101010100010101010100111110001010101010010001010100101010001010100101001010101000101001010100011111010101010001010101010101000101010101001111100010101001010010101010001010101001111010100101001010101010101000101010010101010101010100101000110001010101010001010010101000110001010101010011111111010101010010001100011000110001010101010011111111010101010010001010100101011111000110001100011000110001100011000101010101001111100011000110001100010101010100111110001111110001010101010101010001111101010010101111010101010001011000110001100011000110001010101010001010010101010101001010010101010001010101000101010100111111111000101010101001000110001100010101010100100011000101010101001000110001010101010010001111101010101001000101010101001111010101010010001010101010010001100011000101010010101111100011000110001010101010010001100011000101010101010101000111110101010100100011000110001010101010010001100011000101010101000101001010001010010110001100010101001010111101010010101000110001010101010001010010101000101010101001111100010101010100010101010001010101001111010101010011111111100011111010101010010001100010101010100010101010001010101010101000110001100010101010100100011000110001100010101010100100011000101010101001111010101010010001010101010011111111100011000101010010101011111100010000101100010101010100111111111000110001100011000101010101001000101010010101000110001100010101010101010100011000101010010101000111111000110001100011000101010101001000110001010101010010001010101010101010001100010101001010101100011000101010101000101010100111101010010101000110001010100101001010101001000110001100010101001010101100010101010100100011111100010101010100111101010010101000110001010101010001010101001000110001100011000101010101000101010100111110001100011000101010101001000101010101001000110001010101010010001100011000101010101000101010100100011000110001100010101010100100011000110001111110001100011000101010101000010100101100011000111111000110001100010101010100010100101010001010101010001010010101111100010101010100010101010010001100010101001010010101010101010001111110001010101010011110101010100100010101001010111110001010101010101010001010100101010101010101001000110001100010101010100010100101010001100010101010100100011000111111000101010010100101010100100011000110001010100101010001100011111010100101001010101001011000110001111101010010100101010100111111110101001010100011000101010101000101001010100010101010100010101010101001010101001000101010101001000101010101001011000101010101001000101010101001111010101010011111111010100101010001100011000101010101001000111110101001010100010101010100100011000101010010101000101010010100101001010111101010010101000110001100010101001010100011111010100101001010101001011000110001111101010010100101010100111111110101001010100011000101010101000101001010100010101010100010101010101001010101001000110001010101010001010101010101000111110101001010101100011111010100101001010101010101000101010101001111100011000110001010101010010001010100101011110101001010001010010110001111101010101001000111110101010100010101010010001100010101001010010101010101010001111110001010101010011110101010100100011000110001100011111100011000110001111110001010101010010001000010110001010101010011111000101010101001000110001100011000110001100011111100011000111110101010100100011000111111000101010101001000110001100011111001010010101010010100101001010101100011000101010010101111100010101010100010101010001010101000101010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(0) comentarios locochones
En realidad no paso mucho tiempo ahogandome en internet, pero paso el suficiente para darme cuenta de la ciber-vida que llevo, que llevamos, porque no soy el único, la mejor prueba de ello es que tu estes leyendo esto... a lo que voy con esto, es que ahora la vida se mide en el número de correos que tienes, en los blogs en los que participas... no quiero escribir demasiado sobre un tema que es por demás repetido y tedioso, es solo que hoy, mi vida real, se esta comiendo a mi cibervida, y resulta extraño la forma en la que a veces difieren, en las que una retrata a la otra o la forma en la que a veces se combina...
cielos Texalahomex me esta comiendo, pronto, y lo digo en serio, pronto me volveré un habitante de color naranja.
es decir: 11111111010101010010001100011000110001010101010011111000110001100011000101010010100101001010101010100101001010101001010111101010101001000101010101010101000111110101001010101100011111010100101010001100011000101010010101000101010101010101000110001111110001010100101011110101001010101111101010010100101010100100011000101010101010101000110001100010101010100010100101010001100011000110001100010101001010100011000101010010101111100010101010100100011000110001111101010101010100010100101100011111000010110001010101010001010101001111100011000111110101010100111100001011000101010010100101010101010010001111110001010101010101010001100011000101010010101011000101010101001111100011111100010101010100100010101010100100010101010100101100010101010101010100011111010101010001010010101000110001010101010001010101010101000101010101001111100010101001010010101010001010101001111100011000101010101001111100011000110001100010101010100100010101001010100011000101010101001011000101010101001111100010101010100010100101010001111110001111101010101001000110001010101010001010101001011000110001100010101010100100011111010101010010001100011000101010101001000110001100011000111111000111111000110001100011000101010101001111100010101010100010100101011111000101010101000101001010010101010011111000110001010100101010001100011111100010101010101010001010010110001100011000101010101001111100011000101010010100010100101100010000101010100101011110101010100100011111010101010001010101001111100011111100010101010100100011111010101010010001100010101010100100011000110001010100101010001100010101010100111110001100010101010100101100010101010101010100010101010100111110001010101010010001010100101010001010100101001010101000101001010100011111010101010001010101010101000101010101001111100010101001010010101010001010101001111010100101001010101010101000101010010101010101010100101000110001010101010001010010101000110001010101010011111111010101010010001100011000110001010101010011111111010101010010001010100101011111000110001100011000110001100011000101010101001111100011000110001100010101010100111110001111110001010101010101010001111101010010101111010101010001011000110001100011000110001010101010001010010101010101001010010101010001010101000101010100111111111000101010101001000110001100010101010100100011000101010101001000110001010101010010001111101010101001000101010101001111010101010010001010101010010001100011000101010010101111100011000110001010101010010001100011000101010101010101000111110101010100100011000110001010101010010001100011000101010101000101001010001010010110001100010101001010111101010010101000110001010101010001010010101000101010101001111100010101010100010101010001010101001111010101010011111111100011111010101010010001100010101010100010101010001010101010101000110001100010101010100100011000110001100010101010100100011000101010101001111010101010010001010101010011111111100011000101010010101011111100010000101100010101010100111111111000110001100011000101010101001000101010010101000110001100010101010101010100011000101010010101000111111000110001100011000101010101001000110001010101010010001010101010101010001100010101001010101100011000101010101000101010100111101010010101000110001010100101001010101001000110001100010101001010101100010101010100100011111100010101010100111101010010101000110001010101010001010101001000110001100011000101010101000101010100111110001100011000101010101001000101010101001000110001010101010010001100011000101010101000101010100100011000110001100010101010100100011000110001111110001100011000101010101000010100101100011000111111000110001100010101010100010100101010001010101010001010010101111100010101010100010101010010001100010101001010010101010101010001111110001010101010011110101010100100010101001010111110001010101010101010001010100101010101010101001000110001100010101010100010100101010001100010101010100100011000111111000101010010100101010100100011000110001010100101010001100011111010100101001010101001011000110001111101010010100101010100111111110101001010100011000101010101000101001010100010101010100010101010101001010101001000101010101001000101010101001011000101010101001000101010101001111010101010011111111010100101010001100011000101010101001000111110101001010100010101010100100011000101010010101000101010010100101001010111101010010101000110001100010101001010100011111010100101001010101001011000110001111101010010100101010100111111110101001010100011000101010101000101001010100010101010100010101010101001010101001000110001010101010001010101010101000111110101001010101100011111010100101001010101010101000101010101001111100011000110001010101010010001010100101011110101001010001010010110001111101010101001000111110101010100010101010010001100010101001010010101010101010001111110001010101010011110101010100100011000110001100011111100011000110001111110001010101010010001000010110001010101010011111000101010101001000110001100011000110001100011111100011000111110101010100100011000111111000101010101001000110001100011111001010010101010010100101001010101100011000101010010101111100010101010100010101010001010101000101010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lunes, noviembre 21, 2005
Piedra...
Hoy no estoy aquí.
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domingo, noviembre 20, 2005
0x16FF
Un día Marco Pedraza se desperto convertido en un horrendo monstruo...
¿Cómo será la vida sexual de un monstruo?... buena, mala, regular, ¿conocerá los secretos tántricos?, ¿Acaso tendrá un horario?, un trabajo fijo, un sueldo, una casa, ¿qué es lo que define a un monstruo?, ¿Se necesita tener una manzana enterrada en la espalda para conocer los sufrimientos del monstruo?...
Hoy le sonrrío a las dudas, a la metamorfosis que vivimos día con día, por el mero y llano placer de descubrir al monstruo en el que me he convertido.
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domingo, noviembre 13, 2005
La voz del agua.
hablo de hoy porque es lo que conozco,
del deseo, de la necesidad, de los sueños...
hablo de ti,
y de esa rica música de lluvia que es tu voz,
hablo de de ese pequeña risa
que se esconde bajo tu cuello,
hablo sin hablar,
porque no escucho mi voz
hablo sobre la lluvia
porque solo tu sabes lo que significa.
y si menciono el aquí...
no es porque te hayas ido,
o porque yo me haya quedado,
es porque jamás nos separamos.
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del deseo, de la necesidad, de los sueños...
hablo de ti,
y de esa rica música de lluvia que es tu voz,
hablo de de ese pequeña risa
que se esconde bajo tu cuello,
hablo sin hablar,
porque no escucho mi voz
hablo sobre la lluvia
porque solo tu sabes lo que significa.
y si menciono el aquí...
no es porque te hayas ido,
o porque yo me haya quedado,
es porque jamás nos separamos.
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domingo, noviembre 06, 2005
Descartes
Hoy me reencontré con esto: imitando en esto a los caminantes que, extraviados en algún bosque, no deben andar errantes dando vueltas por una y otra parte, ni menos detenerse en un lugar, sino caminar siempre lo más derecho que puedan hacia un sitio fijo, sin cambiar de dirección por leves razones, aun cuando en un principio haya sido sólo el azar el que les haya determinado a elegir ese rumbo, pues de este modo, si no llegan precisamente a donde quieren ir, por lo menos acabarán por llegar a alguna parte, en donde es de pensar que estarán mejor que no en medio del bosque. y bueno, hoy me reconcilié con el método científico, después de todo necesito tener las directivas de mi vida solventadas en algo, que considere verdad... es solo que rencontrar mi lado cartesiano tiene simpre implicaciones un tanto "geek".
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miércoles, noviembre 02, 2005
La tumba olvidada de la noche...
No tenía lapida, ni inscripción alguna, solo una veladora que seguramente alguien puso porque no cabía en la tumba de al lado, ocupaba la parte más obscura del panteón en la noche con más luz del año, y solo se veía por la luz de los que lo rodean.
La pregunta es ¿Quién esta ahí? era un hombre ó una mujer, era viejo o joven, qué había vivido, a quién había amado, asesino alguna vez en su vida, porque no queda nadie que lo recuerde... Por alguna extraña razón siento el vértigo que describe Kundera en la "insoportable levedad del ser", al querer que mi tumba sea esa.
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Elige
yo escojo ser agua, ser un vagabundo que entre la arena de los zapatos lleva la sangre del deseo, escojo ser el sueño que no llega a tu balcón, el deseo que no doblega tu lujuria, la sombra que sigue en silencio los pasos de tus dedos...yo escojo ser nada, ser aire, ser el mal y la avaricia de quien conoce la verdad, ser eso que nadie entenderá jamás y escojo ser al abismo que hay aún en tí y te sigue poseyendo cada noche en ese sueño recurrente...
Te amo .
gracias Diana.
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Te amo .
gracias Diana.
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domingo, octubre 30, 2005
Este fin de semana fué extraño, austero por llamarlo así...
La cita completa dice así: -Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuída como si fuera un promontorio, o la casa de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas; doblan por ti-
John Donne.
Hasta este fin de semana no sabía en realidad cuánto me había alejado de mi vida, de la de verdad; y lo cierto es que duele, me he dado cuenta de que siempre dejo algo de mí, en cualquier lugar que voy, a veces me llevo algo, pero esta vez se quedó un pedazo de mi alma, allá en ese pretérito que ya no es mi vida... un pedazo que no voy recuperar, ja, mi alma esta llena de parches.
Esta foto es del panteón de Cocoyoc, uno de los mejores lugares que conozco para dejar un pedazo de sí.
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sábado, octubre 29, 2005
pájaro azul
pájaro azul
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
Charles Bukowski
un pequeño regalo de Daly.
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hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
Charles Bukowski
un pequeño regalo de Daly.
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a la noche de hoy
le agrego tus piernas...
para verlas combinarse con el aire frío que se cuela por la ventana... esa que no dá a ningún lado y te obliga a salir (para ver el cielo); para seguirlas cual camino amarillo, en busca del ancestral mago de la tierra de Oz, hoy mezclo tus piernas a mi noche de la misma forma que mezclas cerveza barata y mezcal, para embriagarme de ti lo más rápido posible, y dejar de pensar en ese pedazo de alma que se me acaba de ir... sí, nadie es una isla completo en sí mismo, pero cada vez veo más lejos el continente de esta masa penínsular que se ha vuelto mi vida.
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martes, octubre 18, 2005
2 de noviembre.
- tons que pedo?, jalas o te pandeas?
- no seas pendejo, aún no es el tiempo.
- tiempo, tiempo, siempre el mismo choro, te estas enfrascando demasiado en eso, y ni siquiera sabes qué es en realidad el tiempo, te aferras a algo que no existe.
- deja tus pinches rollos filosoficos, y mejor ayudame a discernir.(los signos de los tiempos)
- Es que date cuenta de que en realidad no tienes opciones, tienes que venir conmigo, es lo que quieres después de todo ¿no?
- Sabes que sí, pero no ahora, aún tengo un chingo de cosas que hacer, y esto no se lo puedo dejar encargado a nadie, no quiero conceder esa clase de placeres gratis a cualquiera.
- ¿De que hablas?, tu odias Texalahomex, ni siquiera sé como fué que llegaste aquí, y se supone que este es mi trabajo.
- vaya trabajo el tuyo, andar fisgoneando la vida de los demás!, ¿no te cansas? ¿no te aburres?, entiendo que te quedaste a vivir aquí, por la chamba, que te pagan bien, sobre todo que hay mucha, pero no entiendo el placer que le encuentras.
- Muy bien, dices que quieres discernir ¿no?, sobre lo que hay que hacer y todo eso; pues bueno, la mayoría tiene el mismo problema, pero aquí la gente solo mira hacia abajo, solo levantan la vista una vez, y yo estoy ahí para verlo, y su mirada..., su mirada es un pedazo de vida para mi, ahí esta el placer; que por cierto tu me lo jodiste, levantaste un ojo antes de tiempo.
- La neta fué antes de que te conociera, antes de llegar a Texalahomex, por eso me sorprendí cuando te vi, caminando por la calle impúnemente, con la mirada altiva, tu traje negro reuliciente como nadie más; no podía dejarte ir, tenía que hablarte, verte, conocerte de cerca... y la neta es que eres chido, estas enfermo! y dañado, pero eres chido.
- Me caga que me traten de adular, y lo sabes !
- ja ja ja ja, por eso lo hago, me divierte tu rostro.... ups!... ja ja ja ja ja.
- Pendejo!, me caes bien, pero sabes que tarde o temprano, tienes que veniiír.
- Ok, ok, no hagas más panchos, o te vas a poner blanco. El chiste es que no me dejas terminar lo que estaba haciendo, sabes que me debes la espera, yo te he ayudado muchas veces, además siempre que te veo, te llevas algo de mi.
- Mira vamos a hacer esto, ahora tengo que que ir por guey X, y luego vengo para que me digas que pedo. ¿ok?.
- Ya sabes la respuesta, no pierdas tu tiempo.
- Otra vez con eso!.
- y te voy a joder con eso todo el TIEMPO que yo quiera, ya largate.
- te voy a caer cuando menos te lo esperes. hasta lueeEego compadrito.
- Sobres te estaré esperando (lejos de aqui).
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lunes, octubre 17, 2005
Texalahomex
Vine a Texalahomex porque me dijeron que aqui vivia mi padre, un tal Oscar Ibarra...
Texalahomex es una villa en donde la gente camina siempre mirando el suelo, el aire de aquí es pesado y tóxico, y si uno no nace aquí, jamás se acostumbra al olor. Es un lugar donde los atardeceres son mágicos, y los amaneceres boreales, (los gases tóxicos filtran el sol natural, descomponiendolo en sus colores). Aqui la gente nunca termina de construir sus casas, porque la lluvia es tan ácida que corroe los cimientos, aquí el tiempo se descompone cuando caminas por las calles y regresas a los 60's. Lo extraño es que la gente nunca notó cuando reemplazaron los pájaros originales por unos de metal oxidado que producen un rechinido similar al de un cerdo muriendo.
Los pobladores de aquí se dividen en dos, los de uniforme caqui, y los de uniforme naranja, entre ellos no se ven en todo el día, hasta la hora de la cerveza, en dónde frecuentan bares de mala muerte con prostitutas obesas, y llenas de granos, se reúnen para platicar de lo mal que van las cosas, y comer del pescado que murió en el río el dia anterior. El río corre paralelo a las vías del tren, y cada que pasa el tren se detiene la ciudad para ver lo majestuoso qué es, los pobladores se emocionan con su sonido y saludan alegres a los pasajeros que viajan rumbo al norte.
Es aqui, donde observo por la ventana, y escucho su "neolecto" una especie de dialecto derivado del pocho mexicano, el cuál aún no comprendo completamente y me resulta impósible de pronunciar, aqui es donde intento comprenderme a través de lo que veo por la ventana... lo extraño es que a veces no sé de que lado de la ventana estoy.
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domingo, octubre 16, 2005
Noche extraña...
me desperté un domingo a las 4:00 de la mañana, sólo en el depa, y sin sueño, me sentí como un alcoholico deprimido, así que como tal pensé en ver infomerciales... solo que eso es demasiado patético, de una u otra forma, terminé aqui, viendo un autoretrato de hace 5 años, lo comparto porque me siento como me veo ahi, solo iluminado por una pequeña vela... por cierto para los que no la conozcan se lama Diana
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viernes, noviembre 19, 2004
...
Desde el matiz que llevan mis pensamientos más profundos, me encontré con una imágen muy recurrida en algún tiempo, me encontré con ilusiones empolvadas, lo extraño es que ahí quiero dejarlas. A veces cierro los ojos para ver el mundo, -lo he dicho muchas veces-, pero hoy releí una carta tuya... y lo demás son supocisiones.
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lunes, noviembre 01, 2004
no.... ningúno.
Cuando le das un título a algo indica un tema, yo no quiero hablar de nada, ni siquiera escribir, pensar es demasiado...
Solo quiero perderme en tu boca Diana, púes, es ahí dónde todo el mundo hace curva, y pierde su forma habitual.
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Solo quiero perderme en tu boca Diana, púes, es ahí dónde todo el mundo hace curva, y pierde su forma habitual.
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